Найти в этой жизни своего человека — большая редкость.
Случается, иногда думаешь: а этот, который здесь, он ли тот самый? Не он.
Свой человек не вызывает вопросов.
Свой чувствуется по вкусу, по запаху, манере провожать взглядом и уникальной способностью разделять жизнь на две части: без него и сейчас, с ним.
Свои обычно падают на голову кирпичом.    
Ты их — булыжники эти — конечно не ждешь. Возможно, что хочешь словить что-то темечком, но не ждёшь точно.
И вот, фатальность. Ничего не капает и не падает.
Мы взрослеем, перестаем верить в сказки.
Долго выбираем, с кем было бы проще выстроить быт.
Становимся «реалистами», «прагматичными циниками», кухонными философами, людьми «с багажом». «Немечтателями».
Но однажды, как я уже сказала, когда этого точно не ждёшь, случаются встречи, которые лирики и поэты называют что ни есть судьбоносными.
И ты уже другой. Сначала ты этого конечно не понимаешь, но тебя засасывает, засасывает в воронку.
Ты открываешь в себе чувства, которых до сих не знал, не испытывал.
Ты становишься жадным: минуты, моменты, касания. Хочешь больше и глубже.
Это то, что заставляет тебя оборачиваться после прощального поцелуя.
То, о чем вспоминаешь перед сном, и первое, о чем думаешь утром.
То удивительное, что вызывает внутри настоящую бурю, но и от чего душа входит в штиль.
Удивительно, не находишь?
И маешься, ты так маешься, когда что-то не так. Много думаешь. Горько плачешь. Обнимаешь до хруста костей. Сердце как оголенный нерв.
Раньше о таком читала только в романах.
Сейчас — ты и есть роман. А каждая буква в нем отзывается током под кожей.
Люби в себе все эти эмоции, каждую из них.
Счастье ведь в том, чтобы действительно жить и жизнь эту нутром своим чувствовать.
Не бывает вторых шансов, другого раза.
Только упущенные возможности, которые повторяются никогда-нибудь.
Надеюсь, что последних в наших жизнях будет как можно меньше.
Потому что…
Представь, что однажды наступит тот самый день, когда по неизвестной причине ты снова всё вспомнишь.
Что? Или кого?
Каждый ломается на чем-то своем.
Внутри нас погибают талантливые художники, музыканты, поэты.
Безумцы, которые рванули с одной сумкой в такой же один конец.
Влюбленные. Возможно, чаще других. Они увядают под грузом боязни упасть с обрыва.
А ты не бойся. Никогда и ничего.
Поступай по любви, а не из чувства страха.
Летай и цени минуты полёта.
Думается мне, это то единственное, что останется с нами навечно.    

© Фоксинья Айская