Когда ты смотришь так,
будто солнце живёт только в твоих глазах,
я понимаю, как расцветает мак,
как в парусах
тесно горячему ветру…

Пахнет пылью. Жарко.
И против света
чайки черны.
Их крики бьются о камни.
Море сгребает осколки русалочьими руками.
Небо так близко, что можно потрогать с изнанки –
там, где шов горизонта распорот волной.

День разбит на склянки –
ленивый дрожащий звон
подхватывают бокалы в пивной.
К причалу подваливает теплоходик,
пыхтит, ввинчивается в полдень винтами.

Встаю, потягиваясь.
Песок осыпается с бёдер.
Невесомость.
Полетаем?


© Полина Орынянская
[464x700]