Много лун взошло и закатилось
с позабытых ноевых времён.
— Человече, брат, скажи на милость,
где секрет о «счастье» сохранён?

Что оно? Да, что оно такое?
Без подсказок не узнать примет.
Бунт стихии или же покоя
душу отогревший тёплый свет?

Что оно? Туман ли, перья снега?
Ночь ли, утро млеющей зари?
Никому с минувших дней «ковчега»
не понять как «счастье» сотворить...

Ветхий смысл в годах его растрачен.
Слово — оболочка, скорлупа —
звонкое, пустое не иначе.
Ныне им торгует шантрапа...

Что ты всё пытаешь Демиурга,
теребишь с вопросом за рукав.
Ты же не берёзовая чурка —
сам ищи ответы. Мир лукав.

Он твоих терзаний не заметит,
ног следы на утренней росе...
Счастье есть одно на белом свете —
просто быть... Собой или как все...


© Пашка Мельников

[560x700]