Сыро. Туманно. Деревья прохладны, низки.
Пятна полночного света теплы и сладки.
Сколько мне лет? Не помню. Я той же кладки,
что и дома по месту моей прописки.

В ёлках на старости лет заплутав немножко,
смотрит Ильич: ну, как тут живут, за МКАДом?
Старый район. Избушки на курьих ножках.
В два этажа, но к лесу, конечно, задом.

Изгородь, будто в штыки принимая время,
вся изогнулась воинственно и щербато.
Рядом мужик примерно такого ж крена
нашей соседке в любви признаётся матом.

Это всё внешнее. Всяк в глубине романтик.
Каждому свой броневик, постамент и клумба.
Так и живём без всяческих хиромантий
между дождём и солнцем, былым и думой.

Дедушка Ленин, да стой тут ещё лет двести –
я тебе так скажу: человек всё тот же.
А в остальном прогресс не стоит на месте:
видишь, бордюр опять на дороге ложат...


© Полина Орынянская
[466x700]