Она писала письма в никуда – а он любил читать подобные послания. Он не знал её лица, но помнил её душу – душу трепещущей птицы, больше всего на свете желающей свободы – и одновременно страшащейся остаться ничьей. Он помнил её, как будто когда-то давно держал за руку, а потом нечаянно отпустил – и девушки-птицы не стало…
Она любила писать стихи – записывала свои мысли в маленькую тетрадку с пружинистым боком, и на каждой новой тетради надписывала: Моя Вселенная. А разве эти строки были её? Нет, все они предназначались ему. Он знал об этом. Он читал их каждую ночь, засыпая под их притворное спокойствие и позволяя им успокаивать его измученное сердце. В ней было так много покоя… А ему было все равно, что покой этот лишь притворный, и что там, в глубинах её большого сердца, бушует ураган. Он встречал такие сердца раньше. Он умел их понимать. Только сам не осознал тот миг, когда её сердце стало для него ценностью.
Маленькая девочка с растрепанными русыми косами… Юная девушка с холодными карими глазами. Она была такой же, как все… Но она была необыкновенной…
Он так любил, когда она улыбалась! И не любил, когда плакала, но плакала она совсем уже редко – когда её музы улетали и оставляли её страдать в одиночестве.
А всё потому, что она не могла произнести вслух того, о чем писала каждый день, и когда строчки остывали, залеживались, не хотели литься потоком, на её ресницах застывали соленые капли дождя.
Она любила дожди и не выносила жару. Он не любил холода, но и солнца особо не желал – он любил звездные ночи. И она тоже. Она любила звездный свет и ночные откровения неведомых галактик.
Её звала мечта, а он знал – это всё бессмысленно. И он бы переубедил её, если бы только встретил, но он не встречал… Хотя нет, не переубедил бы…
Он был так далеко! И в то ж время так близко. Иногда он приходил в её сны, хозяйничал там, как у себя дома, а с рассветом возвращался на другой край света. А она забывала свои сновидения – и просто ждала. Она просто ждала чуда. Ждала, что однажды кто-то откроет дверь, обнимет её и скажет, что больше никуда не отпустит. А пока его не было, она писала ему письма – письма в никуда. А он так любил их читать и знал – однажды он решится и всё-таки откроет заветную дверь её маленького дома…
И они будут писать письма в стихах, сидя у камина на кухне…
Письма друг другу…

Профессиональное создание сайтов пермь в самые кротчайшие сроки SEO-мастерами своего дела.