И сново все потухло, и снова все в этом необъяснимом слепящем мраке. Снова паутинка, липкая, противная и пахнет горьким. И вродебы стихи писать в пору и рисовать красками, только стихи получаются глупые, краски тусклые и холодные, холоднее нашего ветра, холоднее каждого морозного утра. Жизнь вся какая-то пластелиновая, яркая такая, радужная, счастливая, но пластилиновая, липкая и непонятной консистенции. Вот и картинки пластелиновые и стихи глупые. И ничего не выходит, ничего. Все тянется шлейфом, таким гадким паунтинчатым шлейфом. И этот отравленный город, город сумасшедших и я в нем такая же сумасшедшая и мысли летят куда то, не останавливаясь ни на секунду, и хорошо все, да как-то душно. Душе душно, сигаретный дым забивает легкие, алкоголь отяжеляет безразличное сердце и жизнь вроде как всегда, только привкус становится не приятным. Нет, не нравится мне все это, раньше эйфория, черти в глазах, улыбки, а теперь аппатия, истерики из-за цифр, мечты, теперь уже не о высоком, а о повседневном. Одна сплошная пластелиновая масса. Помните как в детстве пластелин скатывали в один шарик, он получался грязновато желтым с разводами синего и красного... Похоже на жизнь правда? для меня более чем, только вот чем старше тем больше чисел в этом шарике, тем ужаснее от того что числа не сходятся...
Не сходятся.
не знаю, не нормально все это, не правильно. Иначе все должно быть, по другому, только как? Куда двигаться, опять плыву по течению, опять жду, а чего жду - не ясно. Вот бы все числа сошлись, пластелин рассыпался в яркие камушки, вот бы все было проще... Да куда уж проще, некуда, все халявы хочется, все сказки мерещутся... Устала наверное, небо как какая-то рвотная масса, да и на асфальте та же невнятная субстанция... И солнца нет, светает в 10 темнеет уже в 4... и как-то это уже на столько приелось, что солнце вызывает невнятную реакцию, может и жизнь от этого кажется пластлиновой и дома свинцоыми, и сказка тяжелая для прочтения...