как жаль,что мои маски не врастают в мясо... они слишком часто меняются, чтобы прижиться. я с лёгкостью срываю одну и одеваю новую или запылившеюся старую. почему нет? каждая из них да что-то значит.
как жаль, что под маской нельзя спрятать душу... от себя. или вовсе вместе с маской сорвать с себя кусок не нужной кожи и закапать где-нибудь в саду, чтоб напрочь больше не видеть его.
слова всегда упирается в я. и глупость сваливать всё это на детство. ибо это не оно.
мясо, кровь, кости - оболочка озлобленного и в тоже время счастливого мозга. словно кукла на верёвках... импульс = движению.
а я не играю на публику, не иг-ра-ю. сколько можно повторять... одиночество отбивает в весках чечётку. да лучше уж так! чем лживые аплодисменты улыбающегося стада, каждый из которых так и ждёт, когда же ты споткнёшься и разобьёшь своё лицо в кровь.
довольно.
p.s. не сбить нас с верного пути, на похую куда идти.
