Всё в листьях, в лужах, в тучах.
Но хочется попрыгать...
И дождик моросит, и в гнёздах уже пусто.
Но хочется кричать, бежать от сюда.
Бежать туда, где весело, где громко, где красиво...
Но я иду по этим жутким, тёмным, тусклым, грустным лужам.