Сплелись в одно тысячи фраз:
Готова ткань для новых пьес,
Из плоти смотрят сотни глаз,
На тех, кто внутрь меня залез.

Я - фиолетовая тень.
Прозрачна чуть и чуть стара.
Накинули ее на день
С самого алого утра.

Мерцает, стразами расшит,
Неровный край, стремясь к земле..
Рывок... и шарф внизу лежит,
С землей сливаясь в сонной мгле.