Что без тебя свет Возрожденья?
Едва ли даже половина…
Поймавший кисточкой мгновенья,
Художник – солнце из Урбино.
Смешав мазком весну и лето,
Уже при жизни став кумиром,
С наивной щедростью поэта
Делился счастьем с целым миром.
Вливая лучики в палитру,
Безумно любящий мужчина
Писал в мадоннах Маргариту,
Назвав девчонку Форнарина!
И ни к чему вникать до сути,
Любовь клеймя земною пробой,
Что дочка булочника Лути
Считалась ветреной особой.
А может правда стоит мессы
Улыбка девушки – ребёнка?
Любой каприз своей принцессы
Кисть вырисовывала тонко.
Ты ничего вокруг не видел –
Ни тёплый след в её постели,
Ни то, как люто ненавидел
Тебя, пронзённый на дуэли.
Ученики шептались глухо –
Кто среди нас ещё предатель?!
И сколько будет эта шлюха
Смотреть с холста как Богоматерь!
Смешные мальчики с клинками,
Да как же жить, в любовь не веря?
Ей суждено теперь веками
Быть частью сердца Рафаэля.
Ведь всё ушедшее условно,
И вопреки молве, и вместо…
Хранит Сикстинская мадонна
Черты возлюбленной Маэстро.