Тот Вечер был таким живым,
и мы его не убивали,
но на пушистом покрывале
он распростёрся недвижИм...
В янтарном зареве Луны
одежда, сброшенная наспех...
Тот Вечер создан был для счастья -
для счастья с запахом Весны.
Вся жизнь - ночное казино.
Огромный город наши тайны
вскрывал легко - как бы случайно,
лучами фар скользнув в окно...
Но эхо страстных, жарких слов
двух заговорщиков влюблённых
глушили сладостные стоны,
и слух поверить был готов,
что Вечер всё-таки убит
(скорей всего, убит за дело).
И вот уже над хрупким телом,
склонившись в сумерках, стоит
мужчина - грустный исполин -
и смотрит долгим, строгим взглядом
на то, как женщина с ним рядом,
лишившись вдруг последних сил,
закрыла медленно глаза,
и в них погас погибший Вечер -
он их обоих наказал
за безрассудство краткой встречи,
за беспредел горячих рук -
за жажду жизни...жажду крови...
Он предвещал им цепь разлук,
чьи звенья выкованы болью,
чьи дни наполнены тоской -
скучны, длинны, неинтересны.....
Ах, Вечер....Вечер....дорогой,
ведь ты погиб, чтобы воскреснуть
в лучах безудержной Любви
взметнуться чувственным фонтаном
над безграничным океаном
лучами розовой Зари...

© Copyright: Весна, 2007