Расскажите мне сказку. Самую нелепую, самую банальную, где под конец принц с принцессой уходят в едко-розовый закат, сцепив хилые, не по-детски артритные пальцы. Там, где все кони выбелены неизвестного происхождения краской, где замки рушатся хлипкими витражами под колодками золотых туфелек, где драконы похожи на грустных заморенных ящериц, с трудом способных дать прикурить, где все дороги ведут в бутафорный рай, и не к месту раздаются треньканья лютни, где ступы летают благодаря приделанным пропеллерам, а помело подрабатывает дворником без дворника, у вурдалаков пластмассовые клыки, да и осиновый кол - ни что иное, как подделка "под дерево", где колдовские мечи, по сути - просто ржавые куски железа, живая вода - не что иное, как C2H5OH, вместе с отравленными аптечным мышьяком яблочками и бальным платьям из мешковины, и роль доспехов с успехов исполняет чугунная сковородка на груди, где все заканчивается обрывистым happy-end'ом с посулами на очередной сиквел и последующей симуляцией счастья.
Расскажите мне сказку. Я слишком пропиталась этой дрянью под названием "реализм".