Жизнь людей похожа на бег междугородных электричек - встретились, проехали вместе пару станций и на прощанье мигнули фарами, растворившись в серой дымке полу-рассветов. И колеса бьются, стучат о шпалы в своем ритме, стучат под стать сердцу-мотору, томящемуся в тесной железной клетке корпуса. Вне, внутри железной кожи медленно сплетаются судьбы, руки, губы, тела, согревая сталь живым, трепещущим теплом; мелькают перед мутно-стеклянными глазами окон прокуренные никотиновые облака с солнцем-наркоманом, с наслаждением затягивающимся очередной ничейной душой, осенние листопады тихо поют в динамики свои тоскливые песни, и с каждым рывком меняется тонкое кружево рельс - дорожек, где каждое мгновенье - стремление к непонятному будущему. И, как и люди, поезда кончаются, ссыхаются, прогибаются под гнетом ржавчины и испытаний; кто-то сходит с дороги и, громыхая металлом, летит под откос, кто-то взрывается, расправляя яркие огнистые лепестки пламени, а кто-то просто рассыпается в пыль, засыпая трухой щербатый гравий.
(Я хочу быть поездом и сгореть от рук любви-террористки - и плевать, что это не делает меня ценным членом общества)