Играть - в карты на раздевание с блюзом продрогших дорог, впитывая в себя тяжелую, вязкую влажность ночного воздуха.
В бутылочку с прохладным, мелким зимним дождем, целуя мертвые стеклянные капли.
В шахматы с упругим, душным пологом пыли, и стирать серебристые млечные пути с узоров паркета.
В чехарду с разбитым зеркалом, спасаясь от блеклых солнечных зайчиков в лилово-шероховатых тенях.
В сломанный телефон с правдой, старательно переиначивая то, что так и не услышала.
В нарды с дымчатыми мечтами, вдыхая кальяново-пьянящий дым цвета бензиновых разводов.
В молчанку с разно-постоянными закатами-рассветами, незаметно улыбаясь щербатым светилам.
В ромбы с пугливой, неряшливой любовью, то и дело выбывая из игры и уходя в лабиринты.
Может, я просто играю в жизнь?