Какая праздничная осень,
Сжигаем листья на земле,
Наверно, в жертву их приносим
Серьёзной мраморной зиме. 
Автобус, шлёпая по лужам,
Развозит нас сто раз на дню
Не на базар и не на службу,
А просто - от огня к огню. 
И девушка в шиньоне русом
Садится важно у окна
И, проявляя массу вкуса,
Читает Фолкнера она. 
В её глазах потусторонних,
Где больше дыма, чем огня,
Мой приговор: я - посторонний,
И нет надежды у меня... 
Я улыбаюсь неуклюже,
Ведь я и вправду не при чём:
Мне ничего от вас не нужно...
И книжку я давно прочёл. 

Г. Гордон