Время белых стихов,белизна,тихий шаг снегопада,
                                  морозная ясность
                           прозрачного зимнего дня,
византийская роспись крещенских морозов
                                   на стеклах души,
как резьба,как чеканка-по белому белым-
                                     дыши-не дыши-
не оттает уже ни единый штришок на холодном стекле.


Время белых стихов,эти белые строки,
                                   как белые рощи,
                            зиянье резной белизны,
где случайные рифмы,как редкие вспышки
                             рубиновых ягод рябин,
                               хоронящихся в тень,
как снегирь,как синичка-на кончике ветки-
                                         внезапно-
                                       тень-тень!-
хотя речь тут совсем не о рифме,
                              нет,дело не в рифме,
                           речь тут идет не о ней.

Время белых стихов, эти строки,
                      всего только время и строки,
                                   мгновенье и час
обостренного зренья,последних прозрений,
                                  последних надежд
                                и последних утрат,
это возраст души,это воздух предгорий
                                   и горных верши,
                                  Эверест, Арарат,
где останки ковчега под снегом
                              с последним ночлегом
                         так просто уже рифмовать.

Это строгие строки классической прозы,
                       и белые розы у вас на окне,
и внезапные слезы,причина которых не страх
                              перед черною бездной
                                  и горным обвалом
                            куда-то несущихся лет,
а щемящий восторг перед чудом творения
                          и чудом явленья на свет,
перед этой счастливой удачей-
                       однажды случайно возникнуть
                                           явиться
                                           и быть.

Здравствуй,белое пламя,мой белый костер,
                           догораю на белом костре,
не прощаюсь,прощаю,и вы меня тоже простите,
                                      я вам говорю,
вы,которые здесь уже были,и вы
                              кто еще только будет,
                             вы меня тоже простите,
                                    смиренно прошу,
потому что вы жили,а вы еще будете жить,а я жив,
                                   я хожу по земле,
                                            я живу,
                                            я дышу.

И объемлет меня все плотней мое белое пламя,
                                   мой белый огонь,
                         этот вечно кружащийся рой,
рой цветов,поцелуев,улыбок,
                         исписанных наспех листков,
            и совсем еще девственно чистых листков,
рой снежинок,и рой мотыльков,
                       и бесчисленный рой лепестков
белых лилий и белых акаций,которые завтра уже
                                         расцветут.

1991
Юрий Левитанский