Как трудно мне договориться с простреленной моей душой.
Бескрылая, когда-то - птица, внезапно ставшая чужой,
накормленная сладкой ложью (тогда рука была в руке) -
душа неслась по бездорожью, рай создавая на песке.

Но в этом мире жить непросто, тебя однажды предают.
И рая нет, один лишь остров – твоя душа и... неуют.
Что наболело - уязвимо, колодец памяти глубок.
На сердце то, что неделимо, и то, что невозможно... впрок.

Душа сегодня не летает, но знаю: крылья отрастут,
и, небо снова обретая, она проложит свой маршрут.


© Copyright: Лидия Фогель, 2015
Свидетельство о публикации №115091908276