"Вы заставляете упрашивать себя, маэстро! Ну начинайте же, это некрасиво! Вы заставляете всех ждать!"
Снег не начинается..
Природа, судя по всему, цепляется за уходящее тепло. Обеденные солнечные лучи дышат на тебя жаром и обманывают людей, которые перед выходом задумчиво вертят в руке старый шарф, а потом кидают его обратно на полку. Со стороны Волги задувает, простреливает насквозь и застревает где-то в волосах северный ветер. А снег все не начинается.
За ней интересно наблюдать, она как в том романе сидит на старом диване, обхватив колени длинными своими невозможными руками. Диван из таких старых ветеранов, из него по правде уже труха сыпется, а заводская бирка вот осталась, будто вклеилась в ДСП своими чернилами.
Студенческая нищета, кто будет спать сегодня слева, кому не повезет?
Она сидит и даже в слух упрашивает снег начать представление. Чтобы с неба грянули миллионы слепых белых акробатов. Знаете, у нее невозможные ручищи..и ощущение будто пальцы переломаны, перекручены, костлявые такие талантливые пальцы. Ногти под корень чтобы скульптор не ругался, почем зря..не одного колечка, у девушки-то. И длиннющие руки, как змеящиеся рельсы железной дороги, гибкие и сплетающиеся. Она бы кажется могла весь наш город охватить, если бы захотела, со всеми домами и серо-лимонными улицами. И могла бы поместить его между животом и приподнятыми коленями. тогда тень от подбородка была бы тучей, которая закрыла бы полгорода. И эта туча разразилась бы великим полчищем слепых кувыркающихся акробатов. И наступит великая тишина. А потом она выдохнет теплый ветер, и в каждом доме темные окна заплачут длинными быстрыми дорожками.

Вся беда в том, что не начинается снег. А он должен был дать сегодня одно из самых грандиозных своих представлений.
+1 С.
"Это стыдно, маэстро, так ломаться! Ну прошу же вас, прошу!"