Здесь все чужое. Полон рот
Вставных зубов, чужих острот.

Да-да, я своем дневнике, хоть и говорила ты мне, что именно это, мой выбор и есть я.
Вот привел вопрос, комментируя одну интересную тему: "А что из того, что я знаю, действительно мое?"
И сам пытаюсь ответить. Аватар рисовал не я, фотографий моих - лишь несколько штук, да и здесь, если углубляться... мой лишь фотоаппарат. И дальше - мой ли фотоаппарат? На тот свет я его никак не возьму, он взят напрокат. Здесь все напрокат, на самом-то деле. Дома и машины... Даже тело - и оно на время. Здесь зацепиться не за что. Вот какой вопрос должен возникать: что действительно важно?
На хер, на хер, скажут мне. О чем ты думаешь? А я думаю о том, где же я во всем этом? Кто читал Пелевина, вспомнят, наверно, слова Чингиз-Хана, эпиграфом к книге "Чапаев и пустота", я сам вспомнил. Он был великий убийца, но вопрос задал хороший.
Фон моей страницы, коллекция музыки, стихи. Есть несколько моих, но я не поэт, это просто строчки в рифму.
Есть здесь кое-что из меня, все же... обличенное в слова, обличенное, потому что все, что изнутри каждого человека исходит, из самого нутра его, оно намного больше, нежели слова - сухой остаток, осколки.
И потом, из моего нутра идет лишь нечто черно-зеленое, так что, быть может, и это еще совсем не я - ведь мне хочется быть светом. Хотя я очень люблю свои темные комнаты.
А мой ник - это имя мертвой куклы-медведя. Моя проза - память о чем-то. Все перемешалось, слилось и разъединилось, разбавилось информацией, подправилось эмоцией - и, вот оно, "лети же к невским берегам, новорожденное творенье".
Да, а знаете ли вы, как пишутся книги? Многие говорят: вот писатель написал оригинально, проявил свою индивидуальность так сказать. Он читал, читал, и наконец созрел: написал свое. То есть, если бы не прочел пятнадцать книг из жанра фантастики, то и его книги не было бы никогда. Редкие книги можно назвать настоящими творениями.
А другой ничего не читал, но книгу написал. Еще один оригинал. Да он сам, как и все мы, готовая книга, только бред в ней такой, что показать стыдно. Где-то я уже приводил такой эксперимент. Здесь ведь ложь сплошная.
Я повторю: здесь сплошная ложь, ложь на лжи. И любая запись в любом дневнике - это отредактированное и отшлифованное происшествие из сумасшедшего дома. Вся правда не в словах, она в пробелах.