Те же истории, та же всё хрень,
из году в год, изо дня в день,
та же судьба, дело — труба,
а нового нет ничего.

Та же, как спел нам мертвый поэт,
красная, красная кровь,
та же планета меж тех же планет,
та же капуста-морковь.

Те же — пора бы заткнуться — слова,
те же дожди у окна моего.
Красная, красная кровь.
Жизнь — и любовь. Смерть — и любовь.
А нового — нет ничего.