Когда-то в молодости институтский товарищ сказал: Не люблю читать книги, которые мог бы написать сам (речь шла об оригинальности авторской идеи).
Я запомнила. Потому что сама то любила именно "знакомое", такое что уже жило внутри, просто не было оформлено в слова или оформлено, но не так удачно.
И с жизнью в целом то же самое: мне нравилось наблюдать подтверждение своих идей, тех закономерностей, которые когда-то были выловлены, усвоены. Всеобщая универсальность делает мир логичным, пусть не понятным до конца, но все ж доступным для понимания, не отчужденным - своим.
Что-то меняется, видимо.
Вчерашняя ситуация в очередной раз показала, что если человек что-то настоятельно декларирует о себе, то при определенных обстоятельствах из него непременно вылезет противоположность. Не какой-то там неопределенный вариант "скорее да, чем нет", а именно его первоначальная категоричность, но с обратным знаком.
Так вот о чем я. Казалось бы, разве это новость для меня? Однако, откуда-то непонятное внутреннее беспокойство и желание, чтобы "правила были нарушены".
Не прошло и тридцати лет, как я "догнала" своего институтского товарища: мне становится интересней то, что я "не могу написать сама". Но может эти тридцать лет отставания - мое везение? Он очень рано умер, а вдруг от того, что прошел дорогу слишком быстро?