эпиграф: Что делать зимой нам? / Алкей

Болен всеми болезнями века сего,
мыслями о зарплате,
трусостью,
поиском маленьких наслаждений,
выходишь из дома — погода сегодня вполне ничего!
тепло! — бывших зеленых мимо идешь насаждений,
теперь облетевших и декабрем превращенных в бурые щетки —
щетиною вверх,
а выше, видишь, деревьев скрючены пальцы, закручены руки.
Что остается зимой? Как у Алкея, закутаться в шерсть, зарыться в мех?
Пить вино перед лицом наступающей вечной (а может, не вечной?) разлуки?