Я понимаю, можно посвятить жизнь искусству. Сейчас не о своем речь, о чужом. Хотя разница не так уж велика и важна.
Искусством можно жить, но стоит ли ради него умирать?
Как-то это пропагандировалось в качестве особого, я бы даже сказала особо благородного утонченного вида геройства. Погибнуть, но спасти эшелон с картинами, лечь под бульдозер, но не допустить сноса и т.д.
Да пусть хоть Джоконда, хоть Кремль.
Я шла утром и думала. Ради чего? Ради того, чтобы потомки, будущие поколения могли любоваться?
Ну вот я этот потомок. И что? ладно, я со своим притупленным эстетическим чувством не очень удачный пример.
Пусть кто-нибудь: другой - он, она, они, понимающие толк, восхищенные и благоговеющие. Готов ли кто-нибудь из них сказать: да, я благодарен той чужой смерти, это правильная цена за мою возможность видеть? За минуты или часы моего удовольствия.
Чужая смерть и мое удовольствие. Или, наоборот, мое удовольствие и чужая смерть.
Я не знаю, просто не представляю, от чего бы я не могла отказаться (увидеть, услышать, пощупать), взамен той чужой жизни в прошлом - пусть бы только он жил! год, 10 лет, 20, 30 - сколько ему было положено, потому что мне не надо, никаких таких жертв не надо...
Ну а жить ради искусства, чтобы сохранить и донести, терпеть невзгоды и преодолевать трудности - это прекрасно, достойно и благородно. Но жить.