Спи, родная моя, и пусть себе. Я, на свою беду, бессмертен. Мне предстоит пережить тебя и затосковать навеки. А пока - ты со мной, и я с тобой. С ума можно сойти от счастья. Ты со мной. Я с тобой. Слава храбрецам, которые осмеливаются любить, зная, что всему этому придет конец. Слава безумцам, которые живут сей, как будто они бессмертны, - смерть иной раз отступает от них.
Отступает, ха-ха-ха! А вдруг ты и не умрешь, а превратишься в плюш, да и обовьешься вокруг меня, дурака. Ха-ха-ха! (Плачет.) А я, дурак, обращусь в дуб. Честное слово. С меня это станется. Вот никто и не умрет на нас, и все кончится благополучно. Ха-ха-ха! А ты сердишься. А ты ворчишь на меня. А я вон что придумал. Спи. Проснешься - смотришь, и уже пришло завтра. А все горести были вчера. Спи. Спи, родная.
(Евгений Шварц, Обыкновенное чудо)

Сколько живет любовь? Три, семь, десять лет? Я не знаю. Я в общем-то готова согласиться с любым ответом. Повальный жизненный опыт, исследования британских ученых и что-то там еще. Но если любить так, как будто конца нет, то ведь и смерть иногда отступает, а?