АРАБИКА

У нас здесь июнь и по-прежнему вторник.
Будильник на шесть оглушительно вторит
Охрипшему тявканью автосирены
Под окнами с видом на ливень сирени...

Мы здесь обретаемся — время от времени.

Здесь музыка быта — то пиано, то форте —
Забытою туркой шипит на конфорке,
Покуда наш кофе в зашторенном мраке
Сбегает — как в море рыбацкие барки,

И кухня плывёт — ароматом арабики.

Здесь слухи на завтрак — привычная пища
Для ставшего нашим чужого жилища
С имбирными крошкам в пряной постели,
С устами, что за ночь устать не успели,

И вряд ли за все наши ночи успели бы.

Мы счастливы, слепы, — и значит, однажды
Мы здесь ошибёмся, поскольку всё так же
Вещам и событьям, кружащим без толку,
Мы чужды, мы их замечаем — и только,

Как блеф замечают за карточным столиком.

И мы будем здесь — когда, вычтен и сложен,
Наш Ноев ковчег с арендованным ложем,
Вконец обветшалый от долгого торга,
Откроет все окна-кингстоны и гордо

Потонет в каналах солёного города.

И мы будем теми, кем бредили, ибо
Мы будем одни — там, где тени и рыбы,
Где звуки извне, с каждым звуком всё реже,
Всё глуше… И только одно неизбежно:

Наш кофе. И крошки. И вторник.
По-прежнему.

Александр Щербина