Вот что за парадокс – из любого хаоса, из любой произвольности, из любой ограниченности, отражаясь от зеркальной призмы, произрастают цветы невиданной красоты.
И ведь тебе ничего-ничего не надо иметь кроме нескольких бусинок или стекляшек: ни таланта, ни вкуса, ни усилий, ни терпения. Всё само собой получается: фейерверком искрит и взрывается, от восхищения дыхание перевести забываешь.
Больше даже - и захотел бы, да не испортить. Хоть на слабо, хоть за миллион долларов, а не получится.

Мир рассыпается только тогда, когда ты чужой среди людей. Смотрят сквозь тебя, думают о своем: не видят, не отражают, не множат. А ты один на один с жалкой кучкой своих безделушек. В тоске по строгой симметрии, по невыразимой гармонии.
Но это уж совсем крайний вариант.