Душа живет вне времени.
Иначе как объяснить, что вдруг спотыкаешься перед фразой, образом, песней, на момент спотыкания с твоей жизнью никак не связанными. Часто чудовищно далекими от тебя, от твоих мыслей, проблем.
Сама себе объяснить не можешь, чем поражена. И почему, зачем, за что тебе теперь с этим жить. И только потом, бывает через много-много лет, выскакивает вдруг из какого-то закоулка памяти, нет - сердца, и открывается глубинный смысл - тот, который твой, который для тебя, который о тебе, о котором малолеткой и предположить не могла, потому что всё было иначе, и не предугадать как повернется, и сама ты была куколкой, а не бабочкой.

Из всего Идиота, прочитанного в 16 лет, я вытащила главную фразу, адресованную умирающему Ипполиту - "Пройдите мимо нас и простите нам наше счастье".
Никогда не увлекавшаяся фантастикой, силком заставлявшая себя что-то прочесть "для общего кругозора", вдруг зависла над непознаваемостью океана Соляриса - до бессонницы, до невозможности думать о чем-то другом.

Я скучаю. Но и злюсь. И хотела бы попросить прощения, да за что? И решила бы, что больше не нуждаюсь, так ведь не правда.
Я скучаю.