Почему-то очень много в этих осенних записях о "роковом сорокалетии". Где сорок - как рубеж, где сорок как итог, тяжелый груз на плечи. И даже в истерически-оптимистическом "В сорок лет жизнь только начинается!", больше истерики, чем оптимизма.

И чё я хочу сказать... Подбираясь к пятому десятку, оглядываясь, улыбаюсь виновато.

Сорокалетняя грусть - это грусть ранней осени. Где до настоящего предчувствия зимнего вневременья, как до луны. Где пока только правит сожаление об ушедшем лете, да нет - и до сожаления ещё далеко, здесь больше деятельного - удержать. Удержать способность желать, надежду на то что впереди время, которое не только успеет вылечить, но и взрастит новое. Удержать свое право рушить в надежде построить на освободившемся месте.

Сорокалетние, вы должны знать - это всего лишь сентябрь. А ведь придёт ноябрь. С голыми мокрыми ветками. С вечной унылостью утренних туманов. Грязью. Промозглостью. Бедностью красок. Совсем не пафосный, но от того такой реально объективный. Здоровье, родители, дети уже не с двойками, а с разбитыми сердцами. Против этого глупо бунтовать, не до кризисов становится.

Я улыбаюсь виновато - я не заметила своего тихого счастья. Когда все были живы и относительно здоровы. Когда ничего такого особенного от будущего ждать не приходилось, но было что хранить, чему радоваться каждый день.

Подбираясь к пятому десятку, я хочу избежать ошибок той себя - сорокалетней. Осень жизни, как и осень года надо благодарно принимать (с). Благодарно..