это такое место, где в окно смотришь через листья дикого винограда цвета бутылочного стекла. То ли на солнце смотришь, то ли оно на тебя. Где целый день бубнит телевизор про авокатов и прокурорв, про уркаганов и запутавшихся граждан, но это ни мало не задевает, течет мимо сознания, как и жужжание одуревших от жары и растаявших в вазочке карамелек мух. Где огурцы явно уже не флора, а фауна, потому что размножаются как кролики, а вес набирают как бройлеры. И это единственный повод спешить, торопиться - таскать ведрами колодезную воду, чистить чеснок, кипятить, солить, вздыхать...

Связь отвратительная, по иронии судьбы одно лиру и открывается, через пень колоду, но хоть как-то, и больше никакой связи с миром, почты и то не проверить. В этом тоже какой-то смысл. Во всей этой тягучести, беспричинности, бесцикличности глубина паузы, которой так не хватало.

В общем, дача - это благо, только очень домой хочется...