Не помню, упоминала ли здесь когда-либо о моих сложных отношениях с современной поэзией? Если не упоминала, то какбэ вот: у меня сложные отношения с современной поэзией. Я некоторых пишущих стихи существ иначе, как "поэтиками"/ "поэтичками" (по аналогии с "невротик"/"невротичка") не называю. А что, очень удобно:

-Больная, на что жалуетесь?

-Доктор, по-моему, я поэтичка.

-И давно у Вас поэтоз?

-Ну...как Вам сказать...началось всё с фантазмов, а там уж...

Вчера розы-морозы и кровь-любовь-морковь допекли меня окончательно. Справедливо рассудив, что раз всякие невежества, вроде того, которое показали мне вчера, могут заниматься ерундой, то, спрашивается, чем я хуже?! В моих излияниях хотя бы будет смысл и намёк на сюжет. Стишок о розах-морозах и редиске не удался. Всё кончилось гораздо хуже - "Песенкой о мужских достоинствах" и тем, что приведено ниже.

П.С Я прекрасно знаю, то не поэт ни разу, матом ругаться плохо, а форма, рифма и ритм важные штуки. 

Мой мозг снесён подчистую - там больше нечего трахать,

Не тратьте время впустую,

Просто

                идите 

                                 нахуй.