Теплый вечер в конце осени, легкая одежда, тлеющий остаток сигареты в пальцах. Ветер нежен. Большая Нева удивительно спокойна сегодня в противовес моим беспокойным мыслям. Я сижу прямо здесь, на влажном каменном парапете у ее вод, спиной к ней, чувствуя под собой толстый номер ноябрьского Vogue. Оглянись и увидишь темное небо и миллионы огней большого города, устремленных к нему. Все так безизъянно красиво и будто так, как всегда должно было быть.
Оглядываться и не надо, чтобы быть лицом к лицу своей совести. Она стоит там неподалеку и курит, наверное уставшая от моих преследований. Она мрачна и исчерпана.
«Что я медлю?» Надо просто подыскать момент. «Какой?» Чтобы сделать красиво, как в фильмах. Оставить эту цацку на парапете незаметно, встать и уйти. А уходя, курить и вдруг швырнуть в сторону журнал. Идти просто вперед, и как бы не хотелось оглянуться — не оборачиваться. А все и получилось как в фильмах. Но почему-то никто никогда не думает о том, что чувства хватает лишь на песню в клипе, а что потом? Что за кадром творится ? Ты просто ставишь на repeat это чувство с начинкой из песни и поехало. Вот тогда все начинает разрушаться. Тысячи картинок в твоей голове как спам вдруг рассыпаются песком. И тогда теплого вечера в конце осени хватает лишь до поворота, где ты уже за кадром в своем убогом мире опять. Все-таки потом стало холодно.. Ледяные пальцы и мысли о менингите. Все по-настоящему.
Ах, да. Спасибо за прогулку. Такой у меня еще не было. И больше никогда не будет.