Тихий день, как во сне.

Вот он дом, где прошло мое детство,

Желтый свет уронил на дорогу.

Свежей краской пахнуло,

 На ступенях упавшая с облака слива,

 Рождает во рту привкус сахарной ваты...

  Но что это: слива от пальцев сбегает

 И в синее синее небо за облако прячется..

 А руки становятся грязного желтого цвета...

 И вижу я дома остов..

 Играет навязчиво где-то сухая мелодия,

 Навевая лишь ветхость на стены, где я не хозяин...

 И кто-то смеется...

Наверное, он через это прошел.

Его еще можно коснуться, но им больше нельзя овладеть.

 Этой детской наивности по жизни лишаемся прочно:

Раз за разом она возрождается

Точка.Три точки.

[699x481]