Женщине… чтобы жить, нужны крылья. Крылья способные поднять её над рутиной дней, обыкновенностью событий и суетностью бытия…

И сначала, кажется, что нет и ничего привлекательнее невесомого крыла бабочки совершенного в своей красоте. Ах, как же восхитительно порхать над лугом, нежиться в собственной уникальности, попивать нектар и пьянеть от восхищенных взглядов цветов. Но первый, даже не очень сильный порыв ветра хватает малышку в тиски и уносит прочь от цветочного рая. Кружит до тошноты, а потом швыряет в лужу у канавы где-то далеко. Крылья сломаны, мечты разбиты, репутация подмочена - прекрасный луг оказался жесток. Всё.

А летать хочется, ох... как хочется. Красота хрупкая, правда, уже не привлекает. Осторожно, без выпендрежа пробуем неброского, простого крыла. Воробьиное самое то. Прыг-прыг с ветки на ветку, скок-скок с окна на окно. Маленькие перелеты, большая стая. Просто летаем и летаем. Но. В большой стае на всех не хватает еды. Надо бороться. А ты кто? Да никто! Какая в тебе сила? Никакой. Ты как все. Одинаковая. Серенькая. Слабенькая. Таких миллион. Сцапает кошка, замерзнешь зимой, клюнет в темя ворона – никто не заметит, никто не защитит. Ты вроде бы есть, но тебя как бы нет. Да и стая не для тебя. Надо срочно что-то менять. Учится стоять за себя, брать свое и не отдавать. Всё.

И со всей амбициозной дури замахиваемся на орла! А что?! Внушительно, сильно, дерзко. Вперед на вершину горы. Полет уверенный, пульс ровный, взгляд хищный. Никаких компромиссов, волнений, сомнений, метаний. Точный курс и ни шагу назад. Впереди цель, позади обглоданные кости врагов и случайных жертв. И вот высота взята. Завоевана. Победа.

А на вершине горы, нет ничего, кроме холода и одиночества. Холод и одиночество. Только холод… и одиночество, от которого слезы леденеют. Всё.

А там, ниже… под тобой звенят ласточки. Парами. Ты их слышишь. Живые. Юркие. Изящные. Без сожалений сбрасываешь орлиные перья, теряешь хищный взгляд, срываешь когти. Легкое тонкое крыло – крутой изгиб, острый кончик. Летать, не перелетать. Звенеть, не перезвенеть. Любить, не перелюбить. Под крышей мира ловко лепим гнездо, крепкое, надежное. Появляется кладка. Партнер из клюва кормит червячком, подменяет на выводке, отпускает летать. Но, однажды, вернувшись из полета, видишь, в гнездо влезла змея. Всё.

Всё исчезло… Боль, страх, ужас отбили желанье летать.

Остается укрыться черным вороньим крылом, пытаясь понять, как же так могло получиться. Мрачный черный угнетает, но лечит. Дает силу понять и принять. Становится ясно, что жизнь не цветочный луг, не вершина горы. Что стая не для тебя, в вечный траур еще рановато, а в ангелы было бы слишком.

И ты опять растишь новые крылья земные, на которых будешь летать.

Сквозь злые штормы, холодные зимы, горе и голод, над хищниками, но ниже одиноких ледовых вершин. Виртуозно паря вместе с ветром, без страха ныряя в пучину. Выбирая партнера не на лето, а на долгую, длинную жизнь… Всё.

- Ты видел? Видел? Это к редкой удаче!

- Видел. А кто это?

- Альбатрос…