В такие дни хочется умереть на месте. Кажется, что тебя заживо погребают, ненамеренно,  не своими руками, не для себя. Тебя закапывают, а сопротивляться не получается, да и не хочется. 

В такие дни чувствуешь на себе всю пыль, все годы, свои, чужие. Чувствуешь тяжесть климата, свою собственную, совсем не чувствуешь слова. Сам себя ломаешь, но даже это не удается: вытекаешь из собственных рук. 

[590x324]