Вот и мне чё-то взгрустнулось, из форточки лето задувает вроде, а мне всё об осени мечтается. Я осенью стихи пишу.. Но дело не в этом, только осенью легко быть по-настоящему счастливой, честно, я проверяла! Летом все должны притворяться, что рады солнечным каникулам, отпуску, все должны быть непременно загорелы и влюблены. А я влюбляюсь не раньше сентября, когда воздух становится кристальным и пряным, палые листья охапками взмывают в воздухе в старом парке напротив универа.. И ты опять проспала первую пару, заходишь в Мак-дак, покупаешь стакан обжегающего американно и бегом в парк, на качели... И всегда обязательно есть тот самый ОН, который пишет тебе с утра-пораньше "ну, что , девочка моя маленькая, опять проспала?.." Опять.. А как иначе?..