Я - скульптор. Я вижу прекрасное в лицах.
Всё то, что могло быть. Что было. Что будет.
Оно бесконечно. И пусть это длится
всего лишь секунды, но память о чуде
в глазах остаётся и жжёт моё сердце
и нервы, как жадное жаркое пламя.
Как будто взрываются запахи детства
внутри.
Как случается вдруг возгоранье
пожаров, не спичкой зажжённых, а взглядом
и словом начальным - во времени оном.
Я - скульптор. Зовут меня Пигмалионом,
но - скульптор, отравленный времени ядом.
Мне кажется - что-то не так с Афродитой,
и я, не заметив, поссорился с нею:
ищу постоянно свою Галатею,
целую красавиц от Понта до Крита,
от Фракии до берегов Эритреи...

Целую живых. А они каменеют.