"Будет апрель, вы уверены? Да, я уверен".

Да будет ли апрель? Кто может обещать,
что у атлантов плечи не устанут,
и небо не обрушится? Что вспять
не повернут назад из океанов
все реки? Что немного позже
не свистнет рак на тёмной Ишь-горе?
Но, всё-таки, скорее в январе
падёт роса...
Он будет, не тревожься.

Апрель уже продрал свои глаза
и вынул ноги из-под одеяла.
Он новогодней ночью нарезал
салаты, их ещё немало
осталось на постпраздничный обед.
Он примет душ, станцует у зеркал,
в окно посмотрит - там лежат снега...
И заберётся с книжкою под плед.

Но дочитает и придёт. И вот тогда
нам будет всё равно, что там атланты,
рак засвистит про Люксембургский сад,
русалки в реках запоют бельканто,
луна запляшет в тучах рок-н-ролл,
в салат смешает всё рассветов кутерьма...

Читай, Апрель. Полезно для ума.
Но ты придёшь. Считай - почти пришёл.