Что-то ты меня, Родина,
мало радуешь.
Хмуро едешь в автобусе, неулыбчива.
Не щедра разговорами да нарядами
и совсем не балуешь жизнью личною.
Подсадила красивых моих -
то баксами,
то ли вот ещё -
кислотой да страхами,
отношениями безопасными,
ограниченными
только (тр)ахами.

Разве мама скажет: я так соскучилась!
Или дочь прильнёт к плечу,
помурлыкает.
Разве дождь в окне пронесётся с тучами
да вернётся
и постучит каликою
перехожею.
А потом - вослед -
озарит разноцветной радугой.
Полыхнёт рябины осенний свет,
мол, постой,
подожди,
порадуйся.
Там в Германиях да Америках
мёдом мазано - не отлепишься.
Ну а здесь -
красоты немерено,
если ты совсем не ослеп ещё.

А что дождь, распутица, сумрачно,
непогодится,
неурядица,
так ты сам улыбнись попутчице.
Это ж - Родина.
Всё наладится.