"Любовь - это когда оба любят взаимно.
Когда любит один - это болезнь".
(с) Рэй Брэдбери

Говорят - все стихи о том, что кто-то тебе не дал,
это - факт - совсем не поэзия, а симптом,
это страх услышанного "никогда",
надо верить в то, что придёт потом.
Не нести отчаянной чепухи,
от обид на мир топоча ногой,
и уж, точно, не громоздить стихи.
Кто-то ж скажет где-нибудь "дорогой,
приходи, с тобой мы как бриз легки"
Не сейчас.
И - да - кто-нибудь другой.

Никакой
ведь разницы в целом нет?

Что ж на стол вываливать миру ком
из своих отчаянных непобед?
Ты ж себя не чувствуешь стариком?
Ни по ком
пока не звонит набат,
это всё внутри, всё сойдёт на ноль.
Эту старость - в двадцать и в пятьдесят -
ощущаешь, словно зубную боль.
Соль-то
в том, что - когда любовь,
значит, только радость должна бы быть.
Это мудро. Даже не прекословь.
У тебя не так? Научись любить.
У тебя не так? Значит, это спесь.
Это мудро, даже не прекословь.
Это про настоящую. Не болезнь.

А любовь невзаимная - не любовь.