"Эээээ... ну её на фиг, эту профессию, - думал менестрель после блистательного окончания баллады, снимая с ушей внезапно прилетевший из зала лифчик. - Ну вот, сейчас ещё и трусы начнут кидать. От этих визгов уже вся голова раскалывается. Или это от голода? Хоть бы одна сразу бутербродом кинулась. Или кастрюлей с борщом. Нет же, всё только трусы да лифчики. Упаковывай теперь их в пакеты да пытайся продать все выходные на Измайловском рынке. А, с другой стороны, что делать, если я больше ничего не умею? Эх... мне бы хоть какую-нибудь ещё мотивацию!"