От мелких неудач становится смешнее,
безбашеннее, их нелепый вид
хоть иногда чуть-чуть и злит,
но чаще - отрывает от земли,
чтоб начинались новые затеи.
От крупных неудач уходишь вглубь,
сидишь внутри себя или на кромке
небес и трёшь рукой глазёнки,
молчишь, осознаёшь, как тонки
все эти нити жизней, как ты глуп.
Они сильней не делают, увы.
Мудрее, может быть, и осторожней,
чтоб больше мир так грубо не встревожил
твоих надежд. Но, всё-таки, под кожей
мечтается, чтоб в мире кто-то был,
кто вызволит тебя из этой тины,
капели времени по гулкой тишине,
кто вытащит из трещины в стене,
где ты застрял осознанно вполне.
И скажет, что ещё и половины
не сделано ошибок, и удачи
не кончился весенний ручеёк,
что просто так испытывает Бог
твоё терпение, чтоб ты подняться смог...

а по секрету за тебя поплачет.