Это так легко - когда твоя любовь живёт от тебя за несколько сот километров. Можно писать ей длинные письма вечерами про то, что случилось за день и как ты по ней скучаешь, посылать смс-ки каждые три часа, иногда звонить, мечтать по ночам и долго-долго готовиться к редким встречам. А потом, раз в месяц или даже два, если срочных дел очень много, собираться в дорогу, покупать подарки и ездить на несколько дней на короткие свидания. Ты едешь целую ночь, в предчувствии чуда, и приезжаешь с горящими глазами, истосковавшийся, с грудой всяких-разных штучек и вкусных вещей, причёсанный, выглаженный, чисто выбритый и радостный. Ты каждый раз встречаешь её, как какой-то подарок, уже опять новую, изменившуюся и, самое главное, ждущую тебя.
И намного, намного сложнее, если твоя любовь живёт с тобой в квартире. Если она ежедневно видит, как ты измочаленный приходишь с работы и вылезаешь из грязных мокрых ботинок, остро пахнущих взопревшими носками, как в полубессознательном состоянии с утра собираешься в темноте, в пятый раз надевая ту же рубашку, потому что с вечера забыл погладить новую, небритый, нерасчёсанный и замечательно не бодрый, если полночи она сидит в интернете, а потом ворчит во сне, что ты занял всю кровать, и пихается. Утром она встаёт проводить тебя точно такая же, как ты, сонная, с нераскрытыми глазами и ей, совершенно очевидно, ну абсолютно не радостно вылезать из тёплой постели. И - каждый день же уже не до подарков, тут - добраться бы побыстрей до дома и не забыть сделать что-нибудь важное из кучи дел, и в кафе каждый день тоже ходить не будешь, тем более, что, вообще-то, далеко не олигарх какой-нибудь, а ещё есть мама, машина в ремонте, всякие родственники, далёкие и близкие, и на всё тоже нужно денег, а чтобы заработать лишние бы надо сидеть вечером за столом и писать буковки, а не любоваться на свою ненаглядную любовь.
И вот так покрутишься, покрутишься, посмотришь на всё это со стороны, и подумаешь - эх, блин...
А потом ещё - ого! Круто. А, ведь, это и взаправду любовь.
И так хорошо!