Расскажи, почему наше счастье - это всегда так больно?
Потому, что в грудь не вмещается всё это небо?
Потому, что любое море горит на губах солью?
Потому что приходит день - и уходит, как будто не был?

Всё хорошо, всё устроилось - ну, почти что - так, кто как хочет.
Это, конечно, счастье, и всем с ним легче...
Но почему тогда так внутри кричит колокольчик?
Не от того ли, что всё проходит, что всё конечно?

Всё изменяется. Всё изменяет себе и себя - от того ли,
что наша жизнь не в одной только нашей власти?
Впрочем, не надо печалиться. Если грудь разрывает от боли,
это - ты жив. Ты чувствуешь. Это запомнится.
Это - счастье.