Время - странная вещь - оно постоянно есть, но его постоянно нет,
оно то течёт, как песок, то разбивается в осколки острого льда.
Скачет безбашенным мартовским зайцем от прошлого к будущему во сне,
а проснешься - и никогда превращается во всегда.

Я замираю - меня нет в контакте, нет в звуках слов, нет посреди толпы,
время моё разбилось, камнем в пальцах молчит - времени нет,
список друзей уменьшается, он истекает, капает каплями в пыль,
время летит у кого-то с балкона пеплом от сигарет.

Или крыльями перистых облаков в пластиковом окне,
или каплями быстрых дождей и снежинками на ветру.
У меня за окном ночь и мерцают огни - времени нет.
Даже если появится, взмахом руки по столу сотру.

А у меня миллионы несделанных дел - с чего начать?
С главного. Но будет ли время? Сколько будет вязаться сеть
ниток нашей судьбы, прежде чем смерть поставит свою печать?
Главное было - успеть в твои две вселенные посмотреть.

Чтобы внутри зазвучала музыка - каплями быстрых нот,
чтобы она уплывала вдаль и всегда оставалась здесь,
так, что даже если ты далеко, я бы понимал бы - вот,
ты со мной, в моей памяти.
И
это значит, что время есть.