В чужом дому завести разговор и затем уйти —
не это ли лучший способ бежать из плена.

Приятель, который платил за твою квартиру,
любил тебя; и мечтал тебя окрестить,
а ты почему-то немного его жалела.

И вот ты идёшь в полудрёме, прикрыв глаза
какую же рифму придумает автор-сан?
(ну что ты; бывает, чёрная полоса...)
привычно — направо и через мост домой.
А можно ещё по прямой
и на вокзал.

И ты идёшь, и знаешь уже, куда,
и думаешь, что же более опрометчиво.

Думаешь: снова я делаю всё не так;
есть же на что, есть — к кому, и поезда
отправляются в восемь с копейками каждый вечер.

И запахи поездов и дороги перекрывают
(галлюцинации, этого следовало ожидать)
запахи чипсов, бензина, собак, выгребных ям,
людей, остановившихся на перекур.
Здесь стоит мельком показать поезда,
все поезда стоят.

Думаешь: ну почему я — такая
(какая есть уж?), почему я — это я,
почему я
совсем
ничего
не могу.