"Нет прекрасней и мудрее средства от тревог, чем ночная песня шин" (с) В. Берковский.

К чему все эти нервы, слёзы, крики, выкручивание пальцев, мыслей, звуков, метанья дум, смятение души,
когда есть ночь, небесный свод великий, колёсный перестук и песни шин?
И ничего на свете нет другого целительней для сердца и ума.
Ну разве что- течение мелодий в страну, где лето. Где всевластно слово. Где вслед за осенью приходит не зима,
а сразу же - апрель и май. Где на восходе из птичьих криков возникают снова мелодии, миры. И жизнь сама.
И я когда-то нервы рвал на части - как струны, рассекая пальцев кожу.
И клял судьбу и бился от несчастья об эти стены - мотыльком в стекло,
но, всё же, знал - Вселенная не сможет помочь ничем, пока не стихнут страсти,
и слух в единую мелодию не сложит дороги звуки - тихо и светло.
И я - когда-то, в прошлой жизни, прежде - всё ждал и ждал, когда оно случится:
Стук в дверь. И сразу - счастье на пороге. И кадры из любимого кино.
Все слёзы - это капельки надежды. Несбывшихся. Несбыточных, конечно, - раз не сбылись. Перо от синей птицы -
совсем не птица. Птица - за окном.
А всё, что есть у нас - дорога к горизонту. И ритм берёз и сосен для начала.
Есть такты, ноты, слов переплетенье, гармония Вселенной и души.
Вот только ощутить её - не просто.
Сначала нужно, чтобы замолчало всё, что кричит. Всё, что играет с тенью.
Услышь дороги свет. И запиши.