Бывает такое маленькое счастье. Когда мир становится прозрачным и просторным, и ты идёшь с кем-то, держась за руку, перебираешь пальцы, греешь их в своих ладонях, и никуда не торопишься, не думаешь о делах, разговариваешь ни о чём, заходишь в случайные магазинчики, дворы, решаешь на ходу "а пойдём вооон туда", и никого при этом не мучают вопросы "а что дальше?" (просто потому, что это вообще вопрос из другой пьесы, не имеющий отношения к данному моменту) или " а что о нас подумают?" (как он меня извёл три года назад!), и нет ни вчера, ни завтра, а просто - вот, хорошо, есть огромный город, обтекающий со всех сторон, которому нет до нас никакого дела, и мы плывём по нему, как два жёлто-красных листа, упавшие в воду, какое-то время проплывём рядом, а дальше - ну, кто ж знает, куда течёт река? То есть - куда, известно куда, но кому сколько и у каких берегов ещё плыть к её концу - к морю, и доплыть ли вообще - это уж точно никто не скажет. И ничего больше, собственно, и не надо, есть такое маленькое счастье в руке - и достаточно.

***
Кстати, чем мне нравятся "плохие невоспитанные девочки" - это тем, что у них вообще не бывает вопроса "а что о нас подумают".

***
А ещё маленькое счастье похоже чем-то на маленькое несчастье. Но это - не когда оторвалась пуговица от пальто прямо по дороге с кем-нибудь на встречу, а когда ты сидишь, читаешь кого-нибудь из современных популярных и видишь фразу типа "ну, ещё у неё (него) была пара-тройка хороших друзей, с которыми они много времени провели вместе, много о чём переговорили, и даже пару раз переспали под настроение, но ..." и так далее. И думаешь: "Ё-маё! Ну вот что это у меня такого никогда не было? Почему это никому из моих друзей за всю жизнь ни разу не пришло в голову переспать со мной по дружбе? Почему у меня, если уж до этого дело дошло - то это либо моё единственное и неповторимое и навсегда (на тот момент - точно), либо проблема выяснения отношений на ближайшие 10 лет, либо - расстрел и вычёркивание из всех списков живых? Вот - живут же люди легко и просто!" И так обидно. А потом так подумаешь ещё минут пять и решишь: "Ну, может, оно и к лучшему. Представляю, какими глазами при моём-то характере я бы смотрел на них каждый раз при встрече. Лучше уж без этих ужасов."

***
А бывает счастье короткое, но всё равно большое. Это когда плыл по каким-то волнам, и захлёстывало ими так, что перехватывало дыхание, и на языке - сладко-солёный снег, который почему-то пахнет лавандой, а по спине - тёплый дождь, и утопал в этом снегу, и кружился в облаках, скользил по ним подушечками пальцев, щекой, губами, впитывал в себя их запах, вкус, цвет, тепло, и отдавал им своё, и вдруг из них появлялся её глаз. А потом- второй. И в глазах - не эта дурацкая мысль "наверное, это последний раз в моей жизни, ну - или почти последний, потому что всё равно у нас нет будущего, надо только мне собраться с силами и ему как-то это сказать", а просто - тишина, и бродят тёплые звёзды, и вообще нет времени, а - бесконечность. И это счастье остаётся в глубине навсегда. Хоть и было - уже давным-давно, две жизни назад.

***
Самое ревнивое чувство на свете - это страх. Он не терпит других чувств. Особенно - любви. Даже если это страх за того, кого любишь. Потому что бояться проще, чем любить.