Я дорожный свой плащ положил бы под голову, даже
Не прося у хозяина ни одеял, ни подушек,
Эта ночь - только ночь, а с рассветом я снова в дороге.
И теперь обо мне только ветер, быть может, расскажет,
Только ветер - попутчик, как в книгах, читающий в душах,
Выбирающий верных ему среди многих и многих. 

Просто мы - легкокрылые странники лета, застрявшие между
Двух сезонов, на стыке весны и февральских метелей,
Там лютуют ветра, и в порталах соборов таятся химеры...
Отвори! Я засну у огня, убаюканный ложной надеждой
Сном фрегата, попавшего на безысходные мели,
А наутро уйду петь баллады о чувствах, не знающих края и меры.

Мне не нужно вина, я и так вечно пьян от любви и от горя,
От несчастий и бед, настигающих - самых достойных,
От всего равнодушия мира, от чьих-то бессовестных плутней...
И нельзя удержаться, с законами мира не споря,
Не вступая за то, что не-мы, в бесконечные войны,
Без коня и меча, только с верой, стихами и лютней.

Потому что в цене - только то, что прожито и спето,
Ни гроша за душой, и чужого добра - ни полстрочки,
И к чужому теплу нам уже никогда ни пробиться.
Мы живем - от зимы до зимы, от рассвета к рассвету,
Даже в сердце толпы - будто в самой глухой одиночке,
Потому что сердца, закаленные ветром, не могут разбиться.