А и не пошёл на работу. Мог бы, вообще-то... тем более, что там - зарплата. И премия, наверное...
Температуры нет, только время от времени пробивает на кашель, и нос стал похож на помидор.
И не чувствует запахов. А куда же я - без нюха, без запахов? Впрочем, запахи - это отдельный разговор.
И после кашля ощущение, что разгрузил вагон.
Но это - так, сладкое чувство - поныть... Я не об этом.

Вышел на балкон, там - под окном - детская площадка. И очередная мамка играет с сыном в мячик.
И я вижу, что, ведь, нечестно играет. В смысле - не для себя играет, не в мяч - а так, для него. Не интересно ей самой играть, она и попадать куда надо не старается, и оглядывается по сторонам, и выигрывать не собирается....
ей интересно, чтобы ему было интересно, и ещё - обниматься с ним, когда у него получается.
И я подумал - ну, пока он ещё маленький, это ему хорошо. А ещё через какой-нибудь год - он никогда не научится так играть в мяч и выигрывать. Если только не проиграет хотя бы пару раз.
И ещё подумал - а мы ведь все играем. Ну, мы же играем, правда? "Весь мир - театр, и люди в нем - актёры"
Только все по-разному. Одни - непосредственно в игру, чтобы самим выиграть, честно. Другие - для кого-то другого. А третьи, вообще, только чтобы красиво выглядеть со стороны.
и дальше - текст для некоего мифического привидения, который как бы написан невидимыми буквами
Мы же тоже с тобой играли. Ты - для себя, чтобы научиться. А я - как та мамка - для тебя, чтобы тебе было интересно. И ещё - чтобы обнять, когда ты радуешься. И выигрывать, вроде бы, не собирался. И, вроде бы, проиграл. Ты мне даже советы давала на прощание - как жить дальше. Хорошие советы. Не для меня, но всё равно хорошие (и, зато, ты честно играла - для себя!).
А всё равно ведь - выиграл. Не в ту игру, в какую играли, не в "отношения". Я в них вообще, честно говоря, - не мастер. А совсем в другую.