Быть любимой - не просто. Это - сниться кому-то ночами,
Словно в тысячный раз исполнять чью-то песню на бис.
Да, порою приятно. Но, разве что, только в начале,
А потом отключает, и камнем срываешься вниз.

Страшно то, что твой образ рисуют узором из строчек,
И ты знаешь, что это - не ты, но из магии слов
Проникает в тебя этот образ и рвёт тебя в клочья,
И меняет до самого мозга, до самых основ.

А тебя кто-то где-то у самого сердца проносит
Всю - от тонких ресниц и до быстрого стука в груди,
По вагонам, дворам, городам, между стен, между сосен,
Между дымных костров... И в глаза твои молча глядит.

Пусть во сне, но - в твои. У неё твои руки и плечи
И загадка в улыбке. И то же дрожанье ресниц.
Только ты успокойся. Всё проще, всё лучше, всё легче.
Я люблю ту, что любит меня. Значит, это - не ты.
Попустись.